En ces temps un peu particuliers, Alma Mater a décidé de créer un journal de confinement commun, qui laisse la possibilité aux membres de l’association de s’exprimer de façon totalement libre. En voici le résultat, une succession de témoignages à lire par petits et grands bouts, ou à redécouvrir quand l’orage sera passé !
Les Haricots Verts
Jour 26 : Vendredi 10 avril
Le temps passe plus rapidement lorsque l’on ne fait rien. Voici la conclusion à laquelle je suis parvenue après quelques réflexions sur l’état propre dans lequel me plonge ce confinement. Laissez moi vous expliquer, car cela va à l’encontre des pensées de beaucoup de monde. En réalité, sur l’instant, lorsque nos activités sont peu passionnantes ou alors peu marquantes, le temps semble s’éterniser. On a hâte d’en finir, de passer à autre chose, hâte même d’aller se coucher pour commencer une nouvelle journée qui (on l’espère) s’avérera plus passionnante que celle que l’on tente de terminer. Donc oui, sur le coup, les journées ennuyantes sont terriblement lentes. Mais lorsque ces journées se succèdent, que l’on commence à en perdre le fil (eh bien ? Nous sommes déjà vendredi !), il apparaît en conclusion qu’elles deviennent toutes indiscernables les unes des autres, et que nous n’en conservons quasiment aucun souvenir. Nous sommes déjà vendredi ? Sous-entendu : « Ça passe si vite ! Je n’ai rien fait de ma semaine ! J’ai l’impression de perdre mon temps… ». Voilà la réflexion à laquelle je suis parvenue ce matin, et j’en ai déterminé plein d’autres, repensant à toutes ces personnes qui m’ont toujours dit « tu en fais trop, tu ne profites pas assez des temps calmes, sinon tu auras l’impression que la vie file à toute vitesse… ! ». Que nenni ! Je n’ai jamais rien entendu de plus faux.
La vie file à toute vitesse quand on n’en profite pas, car on n’utilise pas tout ce temps mis à notre disposition, donc on ne crée pas de souvenirs. Ainsi, mes souvenirs d’avant le confinement sont aussi vifs qu’ils sont ternes en ces temps mornes. Si l’on me demande ce que j’ai fait durant ces 26 jours enfermée, je dirai que j’en ai fait bien moins que pendant deux jours « normaux ». Les souvenirs liés au confinement tendront bien plus vite à s’effacer dans les esprits communs que ceux des routines quotidiennes du « métro boulot dodo », pour la simple et triste raison que nous faisons bien moins de choses, donc que l’on se rappelle de bien moins de choses.
Vers 19h20 j’ai chaussé mes baskets et suis allée courir un peu. Je me suis dis que depuis que le gouvernement avait restreint les horaires de sport à « avant 10h ou après 19h », les rues seraient bondées de joggeurs, mais dans ma ville (ou en tous cas dans mon quartier) c’était surtout bondé de gens qui allaient faire les courses ou promener leurs animaux. Pourtant, aux infos, quand je suis rentrée, ils montraient des joggeurs en masse à Paris. J’ai vite compris que les médias montraient réellement ce qui les arrangeaient. Parce qu’une toute petite partie de Paris était bondée de monde, ils extrapolaient à toute la ville… Surprenant. Je n’habite pourtant pas si loin de Paris même.
A mon retour, c’est un deuxième super Almapéro en visioconf’ que j’ai rejoint. C’était très drôle, on s’est bien marrés et on a fini par jouer au pictionnary en ligne (skribbl.io), à essayer de se faire deviner des mots en tous genre, aussi simple que tomate et aussi compliqués que Kim Jong-Un. Skribbl et moi c’est une grande histoire d’amour, surtout depuis que j’ai essayé de faire deviner « la vie après la mort » à d’autres amis, d’avoir refait le dictionnaire marins entre les bélugas, les lamantins, les requins baleines… L’inventeur de ce jeu est tout simplement un génie qui mérite toute ma reconnaissance.
Jour 27 : Samedi 11 avril
J’ai terminé la livre de Mary Higgins Clark, dont je parlais quelques jours plus tôt. Il m’a déçue jusqu’à la fin car c’était une fin que j’avais devinée depuis le début déjà. Quel dommage ! Elle est en théorie très surprenante, mais peut-être suis-je une habituée de ce genre de drames et de ce genre d’intrigues, à tel point que je n’ai absolument pas été surprise : je m’y attendais. Consciente que ce n’est pas le livre le plus réussi de l’auteure, je vais très certainement lui donner plusieurs autres chances ! On ne juge pas à un auteur à un livre médiocre, mais on le juge à ses réussites, et je n’ai pas encore lu ceux que l’on considère comme ses réussites. Il faut que je me renseigne un peu, et je les dégoterai certainement sans soucis.
J’ai aussi tenté de me remettre à l’aquarelle, mais impossible de trouver du papier coton dans tout mon bric-à-brac, et faire de l’aquarelle sur un papier qui n’est pas adapté est très souvent un échec. J’ai néanmoins essayé et… ce fut un échec. Le papier absorbait les pigments et faisait sécher l’eau à une telle vitesse qu’il était impossible de travailler la couleur et la texture comme je le souhaitais. J’ai été dégoûtée d’avoir gâcher tant de pigments en m’acharnant, mais au moins je suis maintenant confortée dans l’idée que c’est une perte de temps de pratiquer avec un matériel inadapté. Pire : a la fin le papier a tellement gondolé que j’ai du le mettre sous une pile de livres pour tenter de l’aplatir… Quel échec cuisant. En plus, impossible d’aller acheter des fournitures en période de confinement, je crois que je vais devoir repasser au bon vieux crayon à papier, ou peut-être au fusain s’il me reste de quoi laquer à la fin.
Et puis j’ai commencé How i met your mother. J’avais peur d’être un peu déçue en comparant à F.R.I.E.N.D.S. mais en réalité, si on ne compare pas (il n’y a pas grand-chose à comparer sauf qu’il s’agit d’une série humoristique avec des amis, dont chaque épisode dure 20 minutes), c’est assez cool et on passe de bons moments à se tourmenter avec Ted. A voir la suite, j’ai peur que ça ne devienne redondant s’ils ne parlent que de filles pendant 9 saisons… On verra bien. Je ne m’avance pas !
Rayou
Lundi 6 Avril. On entame la 4ème semaine, wow ça file ! J’ai envie de lire un peu de poésie, je vous partage donc un poème de Mohammed Dib, poète algérien. Voici Printemps.
Il flotte sur les quais une haleine d’abîmes,
L’air sent la violette entre de lourds poisons,
Des odeurs de goudron, de varech, de poisson ;
Le printemps envahit les chantiers maritimes.
Ce jour de pluie oblique a doucement poncé
Les gréements noirs et gris qui festonnent le port ;
Eaux, docks et ciel unis par un subtil accord
Inscrivent dans l’espace une sourde pensée.
En cale sèche on voit des épaves ouvertes ;
En elles, l’âme vit peut-être…
Oiseau têtu,
Oiseau perdu, de l’aube au soir reviendras-tu
Rêver de haute mer, d’embruns et d’îles vertes ?
Je rôde aussi, le cœur vide et comme aux abois.
Un navire qui part hurle au loin sous la brume ;
Je tourne dans la ville où les usines fument.
Je cherche obstinément à me rappeler, quoi ?
C’est l’heure des courses ! Légumes, fruits, produits laitiers et quelques plats surgelés ! Je prends quand même un peu de chocolat pour ma réserve. Toujours dans la poésie voici un autre poème de Mohammed Dib.
Comme si je rêvais…
Sur un fleuve très doux
Cependant que la nuit ouvre un étrange vide
Entre la ville, l’air, la pierre et l’eau livide. Je perds tranquillement la vie en ce mois d’août.
Comme si je rêvais, mais ce n’est qu’une trêve…
Des quais et des ponts souffle un charme meurtrier ;
Qu’on n’aille pas, surtout qu’on n’aille pas crier
Vers celui là-bas qui descend la
Seine en rêve.
Sur sa bouche le fleuve a tiré comme un drap, 11 passe sans rien voir, sans appeler personne.
Pas même l’arbre qui sur la rive frissonne.
La lune dans un monde où tout se roidira.
Dans une
Capitale à la blancheur hagarde.
Va le veiller du haut de maintes tours de garde.
Mes rêves ont pris un autre tournant aujourd’hui. La voix du lac était plus menaçante, plus agressive, moins mystérieuse, moins rassurante. J’ai pu apercevoir une grotte, après avoir longé le lac, je m’y cache, il fait froid, je suis gelé et la voix du lac s’intensifie, je suis proche de cette chose j’en suis certain.
Adrien A.
Rencontrer, c’est découvrir.
Certaines rencontres sont éphémères. Pourtant, elles sont parfois suffisamment longues pour réveiller une curiosité en sommeil, pour soulever un questionnement profond, pour souffler le vent sur des idées toutes faîtes.
Le papy flingueur.
Me voilà sur un vélo. Mes cheveux coupent l’air comme pour diminuer sa résistance. Les promeneurs jouissent du soleil de fin d’après-midi ; les coureurs évacuent des toxines elles-aussi en quarantaine dans des corps sédentaires ; les oiseaux vont et viennent, entre poissons et branchages ; et le voici, dans un peloton de cyclistes, le papy flingueur. Lunettes aviateurs sur le nez, son torse fripé exhibait les dernières touffes de poils de sa longue vie. Droit sur sa selle comme un doigt accusateur, les pneus de sa monture marquèrent durablement la piste cyclable. Une mimique extraordinaire fit comprendre à la plèbe sa supériorité totale : ses mains, en forme d’armes de points — un Beretta 9 mm dans sa main gauche et un Glock 34 fermement tenue par une main droite inconnue de tout tremblement, si vous voulez mon avis — tiraient, sur une foule indifférente, des éclairs, des flammes, des lasers, du vent. Peut-être se voyait-il dans une Aston Martin, plein gaz, découpant l’air comme une vulgaire feuille de papier, poursuivant les canailles destructrices de mondes sur une Orla noire de figurants, davantage attirés par cette rôtisserie qu’est le soleil que par un héros solitaire. Les mouvements de ses lèvres harmonisaient chacun de ses tirs ; lunettes teintées sur le nez, nul ne pouvait prédire sa prochaine attaque. Et il passa ; le calme fit son grand retour, apeuré par cette tornade, soulagé de son départ. Je continuais ma route, sourire aux lèvres, heureux de cette rencontre.
Deadpool.
18h37. Pieds à terre, mains sur le guidon, dans l’attente que la lumière rouge fasse apparaître le petit bonhomme vert, protecteur des piétons, saint-patron pédestre, pourfendeur de chariotes. Il se fait désirer ; les voitures, camions et autres bus défilent. C’est un torrent de métal et de gaz, un vacarme incessant, une rivière infernale ! Puis, les feuilles des arbres se mirent à trembler, le vent tomba, le soleil s’abrita derrière les nuages et les voitures cessèrent leur fuite en avant. Le petit bonhomme rouge, de peur d’être sauvagement transformé en viande hachée, s’éclipsa pour laisser sa place au bonhomme vert. Il ne peut y avoir deux bonhommes rouges. Et le voici, le magnifique, dans son costume moulant rouge et noir, ses katanas brillants attachés à son puissant dos, sa musique étourdissante de splendeur. Deadpool. Ses yeux blancs ne trahissaient aucune expression. Son visage était figé dans un reflet de terreur. Tout le monde se retourna ; lui continua sa route vers la rivière Guaiba. Ce qu’il advint des promeneurs n’a pas fait la une des journaux ce matin, la presse devait se promener sur les berges quand elle le rencontra. Trop lent BFM.
L’arbre à chaussures.
Des arbres. Petits, grands, imposants, vieux, jeunes, à l’état de glands, recouverts de fientes d’oiseaux, feuillus, en habits d’hiver, bourgeonnant, asséchés par la soif, piquants comme des aiguilles, lisses comme les fesses d’un bébé, habités par des oiseaux, pourrissant au sol, dévorés par des insectes, abattus par les hommes, déracinés par des sangliers, souillés par des ours, à feuilles rondes et nervurées, couverts de lierre, envahis par d’autres arbres, à fruits, donnant des fleurs comestibles, blancs, à pointes, au parfum enivrant, offrant leur ombre, ballotés par le vent, dérivant à la mer, scélérats dans le Mississipi, millénaires, éphémères, en infusion, au barbecue, dans la cheminée, sur papier, recyclés, fumée, en table et en parquet, en meubles et en cure-dents, en livres mais pas en e-book, en jouet pour enfant, fruitiers, de toutes les couleurs et tellement d’autres.
Toute cela, je l’ai vu, je l’ai connu, je l’ai vécu.
Mais ça.
Cet arbre.
Ô grand jamais. L’arbre à chaussures. Sa mission, sa volonté, sa raison d’être, toutes sont orientées pour protéger ces pairs de chaussures pendantes, pourrissantes, odorantes, indésirables. Ses branches supportaient le poids de dizaines de pairs différentes. La mode, la mode, la mode.
Calcea, Magister.
Sociologie contemporaine.
Lui sera bleu, elle sera rose.
Eh bien non ! Assez de ces préjugés sexués où un pénis vous ouvre les portes de l’océan et un vagin les portes des biberons et autres utérus remplies d’un être venu des mers !
Main dans la main, ce couple avant-gardiste a tout misé sur un style provocateur assumé ! Ils défient les sociétés contemporaines et non pas peur des regards indiscrets, jugeurs, pourfendeurs ; voilà pourquoi je les ai vu ! Voilà pourquoi j’en parle tout HAUT et si FORT !
Lui sera rose, elle sera bleue.
Pourquoi changer une équipe qui gagne, surtout quand les postes sont interchangeables ?
Que risque-t-on à avoir été piqué par la mouche des couleurs : l’apparition d’un arc-en-ciel sur nos sexes ? En voilà une drôle d’idée ! Mais pourquoi se contenter d’un simple t-shirt ? Le cerveau change-t-il de couleurs d’un individu à l’autre ? À en croire certains, on répondrait par l’affirmative ; à regarder de plus près, je serais dubitative.
Prochaine étape, les cosmétiques ! Oh wait.
Histoire d’une vie rêvée.
Chapitre 7 :
Me voilà dans une classe que j’eus longtemps fréquenté. La classe d’histoire-géographie. De la seconde à la terminale, une même enseignante nous racontait des histoires sur l’Histoire et, en cette nuit, j’étais devant elle pour la confronter à ses vices. Quels vices ? Bonne question. Je faisais des va-et-vient devant son bureau, je crachais un discours amer dont je ne me rappelle plus le contenu, je la regardais de mes yeux acerbes. Puis je me dirigeais vers une grande armoire de bois clair que du vernis faisait luire. Je l’ouvris et sortis fromages, gâteaux, viandes… À chaque pièce que je saisissais je me tournais vers elle, me dirigeais vers son bureau et laissais lourdement tomber mes prises sous son nez. À sa droite se tenait un homme, de petite taille,vêtu d’une chemise blanche et d’une veste de costume noire. Impassible, il assistait à la scène, muet. Quelques pas supplémentaires et je m’immobilisais, droit comme un soldat au garde-à-vous, devant l’être en détresse de mon ancienne mentore. Elle passa son corps sous son bureau et atteignit une trappe dérobée. Elle déverrouilla un mécanisme complexe, mais jamais n’exposa son secret. De retour à ma table, je l’imitais et laissais apparaître à mon tour mon ingénieuse cachette, sans rien laisser paraître de son contenu. Puis, je déclarais, « Madame Pontus, de tous les professeurs vous… », « Madame Bouzou », trancha-t-elle dans mon monologue, puis elle ajouta « Madame Pontus dort beaucoup ». Son regard était lourd, son dos voûté, ses expressions de marbre. Je voulais lui dire qu’elle avait été la meilleure des enseignantes pendant ces années de lycée et souhaitais exprimer ma déception envers elle – pour quels motifs ? Bouzou devait certainement être son nom d’épouse, du moins c’est l’idée que je m’en fis. Puis, plus rien.
Rêve 2,
Sous la pluie sur ma bécane mécanique. Je cherche un coiffeur, en trouve un, passe devant une personne âgée et me retrouve à occuper la moitié de l’entrée du magasin avec mon matériel trempé. « Puis-je laisser mon vélo dans l’entrée ? », on m’y invite. Une femme me reçoit, la cinquantaine, lunettes sur le nez, visage ouvert et souriant. « J’aimerais une coupe courte, c’est possible ? », demandais-je, « Ah, je ne sais pas, c’est compliqué avec cette coupe-là », répondit-elle en désignant l’arrangement chaotique de mes cheveux. Je suis un peu surpris et dit, « Habituellement je fais ça à la tondeuse », son visage s’illumina, « Ah, ça devrait être possible alors ! Je vais voir » ; curieuse démarche. En un clin d’œil, mon inconscient me projette sur un fauteuil de velours confortable et invite de nouveaux visages dans cette scène banale du quotidien. La commerçante me tend une paire de chaussures, « Essayez avec vos chaussettes avant pour voir si c’est bon », me conseilla-t-elle. Je m’exécute, machinalement, puis reçois de ses mains habiles une paire de chaussettes blanches que j’enfile à des pieds visiblement différents de ma réalité. « Ça vous va bien je trouve », me lança-t-elle ; je contemple le résultat, des chaussures basses et plates type Victoria, bleue sombre couplées à des socquettes, le tout laissant apparaître mes chevilles au vent et me donnant l’impression d’avoir perdu quelques tailles de pieds. Je reprends mon aventure. Je suis ma guide, mais la perds rapidement de vue ; je fais cavalier seul et pénètre dans une pièce adjacente au hall d’entrée. Je tombe sur des bureaux et, d’un air interrogateur, observe et dévisage leurs occupants. Ils me répondent de façon similaire. Je suis confus et décide de retourner dans la pièce précédente où j’aperçois à nouveau cette coiffeuse. Elle entre dans une troisième pièce. Vient le moment tant attendu du shampoing : cette cuvette-tortionnaire où votre cou est supposé passer un agréable moment en attendant que vos cheveux, sous une eau tiède et reposante, soit suffisamment propres et assouplis pour lancer leur derniers adieux, mouchoirs blancs en larmes à leurs petites extrémités fourchues, à ce monde de beauté et à la surface tannée de votre crâne.
Dans cette pièce sont disposées des tables et des chaises. Je ne suis pas seul, une dizaine de personnes sont déjà présentes. Je me demande si je serais reçu le premier. Après tout, j’étais arrivé avant tout ce petit monde. Je rejoins la troupe, un homme apparaît, et avec lui davantage de visages encore. Nous nous rapprochons les uns des autres jusqu’à former un attroupement compact ; il lance « Somos seis mil quinhentos ! », une voix s’élève, « dez mil ! ». Sans même réfléchir à ce renversement de situation, je me retrouve à poser mes bras sur les épaules de cette nouvelle famille, mes yeux rivés sur le regard déterminé de notre instructeur. L’assemblée frémit, le cercle se referme et se fait plus dense. Bientôt, nous sautillons, des voix claires s’échappent, des cris de joies explosent, une liesse s’empare de nous. Et nous y voilà, dans une désolation de sel, sous un soleil de plomb, en ligne et prêts à partir. Une force invisible nous propulse en avant, tout contrôle de notre vitesse, position ou déplacement est impossible. Au loin, des militaires sont parachutés et se constituent en un rempart de chair, d’uniformes et d’armes. Ils nous pointent de leurs canons cracheurs de mort, mais ne tirent pas. Notre glisse effrénée nous permet de passer ce barrage improvisé et de poursuivre notre mission jusqu’à ce qu’un second avion-cargo largue ses bonhommes verts au-dessus de nos yeux attentifs. Cette fois, la situation devient sérieuse car leurs armes sont maintenant capables de lancer des projectiles mortels auxquels nous n’avons aucune réponse. Nous passons à nouveau cette ligne, sans encombre à première vue, mais notre petit groupe ne se résume plus qu’à un seul élément : moi. Mes mains épousent brusquement un fusil à pompe dont l’utilisation n’a aucun secret pour moi, à ce moment de ma nuit. Alors je tire. De près, de loin, je tire et défais mes ennemis. Je ne fais pas attention à mes munitions, je dois probablement en avoir un nombre infini, et fais mouche à chaque volée de métal. Mes cibles explosent sous mes coups acharnés ; je ne fais plus face à des lignes entières de soldats, mais à des petits pions verts éparses et casqués semblables à des figurines de collection. Je glisse toujours mais, soudain, je me glisse dans un bus. Je suis accroupi devant un militaire endormi, un autre passe à ma gauche. Je veux me faire discret car je ne sais pas ce qu’il pourrait advenir de moi. Je pense prendre les vêtements de ce soldat, ainsi que son arme, la mienne s’étant évaporée. Je songe également à le pousser hors du bus afin d’éviter tout affrontement. Je me retourne, regarde par la porte vitrée du bus Puis, plus rien.
Les rendez-vous nocturnes.
Ce soir j’ai rendez-vous avec la plus lumineuse, la plus brillante, la plus éclatante des perles qui soit. Ce soir, je la verrai telle qu’elle est ; sous mon regard enchanté, elle apparaîtra tantôt nue, tantôt sous sa robe de lumière. Son apparat change selon ses humeurs : rousse, elle enflamme le monde de ses charmes ; pleine, elle apparaît comme la porteuse des plaisirs. Ses petites tâches, juste-là, en bas à droite de cette petite chute magique, où toutes les attentions finissent par se perdre quand l’horloge du temps quitte le jour pour rejoindre la nuit, lui donnent un caractère sauvage ; érodée par le temps et l’espace elle continue néanmoins sa valse. Cette créature d’expérience a tant à m’apprendre. Cette nuit, aucun événement ne peut entraver notre rencontre : un virus trop envahissant ? Oubliez ; un avenir incertain ? Laissons cela pour demain ; cette nuit sera la plus belle des nuits. Mais attention ! Cette resplendissante délicatesse-là est un oiseau rare, cette splendeur, cette extra-terrestre envoutante, en effet, ne sort que la nuit. On peut la voir de jour, mais elle se fait rare et tout observateur doit au préalable arrêter le temps qui le gouverne, prendre un instant, et laisser ses yeux courir sur cette merveille de la nature. Au crépuscule, elle se réveille ; tel un merle en été, l’arrivée de la nuit, agite mon diaphragme, fait vibrer mes cordes vocales et m’arrache quelques notes. J’attends son arrivée avec impatience ; parfois, pourtant, elle ne vient pas : un voile sombre sur son corps, une heure tardive et une masse abominable renvoyant son rayonnement dans le néant aveuglent mes yeux déçus. Mais elle est présente, je le sais, elle est toujours avec nous.
Ce soir, elle sera là. Je l’attendrai, allongé dans mon lit double, un oreiller sous la tête pour que mon regard s’ancre dans son corps céleste, un léger drap sur mon bassin pour que la chaleur ne distraie pas mes sens de ses courbes sculpturales. Du haut de mon vingt-quatrième étage, nous nous rencontrerons. Ses distantes cousines, ces indénombrables étincelles astrales, voyageuses de distances infinies, seront également au rendez-vous, mais attendre leur venue me serait insupportable – je n’ai qu’une vie. Ma seule prétendante est haut perchée dans le ciel, mais reste néanmoins plus proche de mes passions que n’importe quel autre astre de l’univers. Ses secrets sont connus des plus grands esprits de mon temps ; moi, je ne suis qu’un ignorant. Mais ne serait-ce pas cette ignorance, cette limitation intrinsèque à mon espèce, sujette aux continuels moulages de mes pairs qui permet à mes désirs de prendre vie ? Qu’elle ivresse ressentirais-je si je fusse né savant, le livre du savoir entre les mains, la raison pour maîtresse de mes passions ? Ce soir, nul besoin d’une compagnie sensuelle ; ni femme, ni homme ne rivalise avec sa grandeur, son éclat, ses charmes interstellaires ! Je sais qu’elle en voit un autre, un phare titanesque, une lueur diurne. C’est lui la source de son illumination ; il est toujours là pour elle, et moi, je ne me libère que la nuit. Jaloux ? Non ! car il ne sait rien de nos retrouvailles nocturnes, il est trop affairé à fanfaronner, à chatoyer, que dis-je, à flamboyer devant les autres brasiers cosmiques !
Ce soir, allongé devant ton élégance, je murmurerai ton délicieux nom, Lune.
Histoire d’une vie rêvée.
Chapitre 8 :
Si j’avais du temps à perdre, je le passerais dans mon lit, les yeux fermés, couvert par l’obscurité. Mes rêves s’y réalisent toujours.
Rêve du jour,
Je visualisais une page internet. Sur son fond blanc s’inscrivaient de multiples informations : « Egypte », « année 1779 », une photo d’une équipe d’ouvriers creusant le sol, les pieds immergés dans une flaque d’eau brune. Et me voilà dans ce monde imaginaire, un de plus. Nous sommes au milieu d’un désert ; l’horizon lointain rend compte de la courbure de la terre. Cinq ouvriers sont là ; comme sur la photo ils creusent dans le sol, les pieds dans l’eau. Une petite passerelle les relie à un sixième ouvrier et sa brouette : il va-et-vient selon les quantités de sable remontées des profondeurs superficielles de ce sol aride. J’entre en scène, « Pourquoi vous n’utilisez pas une deuxième brouette ? Ça irait plus vite, non ? » et me lance dans une explication savante sur la productivité au travail, « Vous êtes trop nombreux à creuser et pas assez à dégager tout ce sable, ce n’est pas efficace ». Un des ouvriers répète mot pour mot mon explication. Je le regarde, dubitatif ; les actes ne suivent pas. Je quitte ce groupe pour en rejoindre un autre, plus en avant, ou en arrière je ne sais pas, dans le désert. J’ai mon appareil photo avec moi et mes mains sont encombrées de tous ses accessoires : sacoche, objectifs, lingette nettoyante… Je me tiens à côté d’un banc, une moto file à toute allure vers nous. Elle percute le banc, mais le choc n’entraîne aucun dégât, aucune panique, aucune surprise ; la moto a tout simplement disparu, et avec elle son conducteur. « Tu l’a eu Adrien ? », me demande un inconnu, « Bah évidemment que non, t’as vu comment je suis encombré ? J’ai pas eu le temps ! », lui répondis-je. Soudain, le soleil prive certaines parties du désert de son rayonnement. Peut-être est-ce l’œuvre de nuages espiègles, mais la lumière s’est comme éteinte, à l’image d’un gigantesque hangar dont les imposantes ampoules s’éteignent une à une, laissant une délimitation lumineuse nette entre une zone éclairée et une zone obscurcie.
Sans avertissement, nous nous mettons à courir dans le désert puis débarquons dans les rues de Paris. Nous courrons tel des lièvres blancs poursuivis par des loups au camouflage identique ; des motos, des voitures tentent de nous doubler, en vain. Jamais dans un rêve, je n’avais traversé une si grande distance en si peu d’enjambées. Et j’accélère encore, suivi par un ami, devancé par deux scooters. Ces derniers zigzaguent entre tout le décor urbain comme une murène dans les fonds aquatiques ; ils accélèrent encore, nous faisons jouer notre mémoire pour ne pas perdre leur trace. Dernière ligne droite, mon ami et moi faisons jongler, d’une main à l’autre, une petite fiole protectrice d’un liquide gras et orangé. On aurait dit du pili-pili liquide, ou du sucre de canne caramélisé. Dernier virage ; nous débarquons dans une cour : elle ressemble étrangement à un parking de supermarché sauf il n’y a ni voiture, ni supermarché. Nous jonglons encore un peu, le but étant de ne pas faire tomber la fiole. Elle tombe, mais ne se brise pas. Je la reprends, amusé, la regarde, une dernière fois. Puis, plus rien.
Canapé solitaire:
Chapitre 1 :
Je me réveille, le Soleil brille dans le ciel ; sa lumière est déjà à la tâche et s’active à modeler une ville insaisissable, une ville d’ombre et de nuances, un monde en perpétuel renouvellement, un univers parallèle que les esprits vagabonds s’empressent d’investir.
La journée commence, je suis fatigué de la veille ; nous nous sommes couchés tard, vers deux heures du matin, pour des raisons que seules mes pulsions sociales pourraient expliquer. Aussi les laisserai-je s’exprimer plus librement dans un prochain chapitre de mes banalités quotidiennes. Neuf heures ne sont pas encore arrivées, je le sais grâce au Soleil et à la forme des ombres projetées sur ce monde par son éclat luminescent. Si je prenais le temps, je m’intéresserais plus en profondeur aux travaux de nos illustres ancêtres de l’Egypte noire qui, bien avant les grecs, mesuraient la hauteur de leurs constructions grâce aux ombres générées par notre astre faiseur de chaleur. Peut-être un jour verrez-vous un fou dans la rue, les yeux rivés sur le sol, à la recherche de l’angle pertinent, dont les mouvements verticaux et horizontaux frénétiques indiqueraient une concentration intense et, pour un observateur extérieur, une déviance inutile et perturbatrice. Peut-être le ferais-je, un jour, caché à l’angle d’une rue, des lunettes teintées sur le nez, une épaisse écharpe en laine autour du cou, des bottes de caoutchouc davantage adaptées à la pêche aux moules qu’à l’architecture urbaine et une salopette de couleur vive, jaune de préférence ; ou bleue électrique. De cette façon, je suis certain qu’aucun regard ne jugera mon activité ancestrale puisque la diversion visuelle trompera n’importe quel œil, même le plus aiguisé. J’espère seulement ne pas avoir à le faire en hiver, période de l’année où les nuages diffusent abondamment la lumière, privant la plupart des photographes d’une large palette tonale, maîtresse d’un art aux contrastes profonds, ni en été, période de l’année où ma généreuse écharpe de laine irriterait une peau abondamment irriguée par un corps en surchauffe. Un jour, je le ferai.
Mais en cette matinée ensoleillée, je décide d’explorer cette ville nourricière qu’est Porto Alegre. Nourricière, mais pas toujours de confiance : hier soir, sur les coups de vingt heures et des poussières, une large partie du centre historique de la ville fut plongée dans le noir. Un premier immeuble, le nôtre, un second, celui des voisins, et pouf, tout le quartier, par effet d’imitation je suppose, s’en est mêlé. Instantanément, le voisinage s’empressa d’envahir balcons et terrasses miniatures pour chanter l’hymne nationale contestataire : « Fora Bolsonaro ! » ; drôle d’ambiance. Elian et moi observions cette immense ville plongée dans le noir, écoutions ces milliers de cordes vocales vibrer en harmonie, et chantonnions en cœur « Fora Bolsonaro » – honnêtement, c’était fun. Puis Elian prit la guitare communautaire, gratta quelques accords et me lança dans un blues révolutionnairement incorrect.
Mais je digresse ; en cette matinée ensoleillée donc, je mis mes chaussures et partis respirer l’air extérieur. Destination : la Orla. Je m’y rendis à pieds, une folle envie de marcher, des heures si possible.
Pour le bien de tous, j’éclipse certaines péripéties de mon extraordinaire aventure : saluer le portier et rencontrer des vendeurs de fruits sur l’Avenida Senador Salgado Filho n’étant pas le thème de cette journée.
Comme par magie, je me retrouve sur une plage, petite, plastifiée, habitée par quelques oiseaux, une femme et son chien, des policiers en vadrouille et un cormoran séchant ses ailes sur un tronc pourri. Il y a cette péninsule ; par rapport à la péninsule italienne, je dirais qu’elle est plus petite ; sous drogues je ne sais pas. Je me dirigeais vers elle car je l’avais déjà aperçu quelques jours plus tôt. J’y avais déjà vu des sans-abris y pénétrer et n’était pas certain de ce qui s’y terrait. Dans le doute, je pris mes gambettes et y fus. Rien d’exceptionnel sur ce caillou abandonné à la quiétude. De l’herbe, des arbres, de la terre – important la terre – de l’eau autour, important aussi – du plastique, des chaussures, des excréments ; des rongeurs, des papillons, des carcaras tournoyants dans le ciel et d’autres oiseaux m’étant exotiques. L’intérêt de cette escapade était de sortir du canapé, c’est-à-dire d’emmener, et in fine, de poser, mon gros derrière sédentaire dans des contrés où cet hôte confortable n’a pas encore été découvert. Effet collatéral, vous ne savez pas où vous êtes, vous ne savez pas ce que vous allez trouver dans ce domaine, vous ne savez même pas si quelqu’un sait que vous fanfaronnez dans un coin reculé du monde.
Votre instinct, en revanche, il en sait des choses. Vous êtes sur vos gardes, vous avancez doucement, le moindre craquement de brindilles, le moindre frissonnement des feuilles au contact du vent, le moindre chant, aussi imperceptible soit-il, d’animaux ou de singes savants, est amplifié dans vos oreilles. Ces dernières sont attentives, concentrées, elles pivotent au gré des sons, elles se tendent quand un signal sonore non-identifié vient titiller les micro-cils de leur attirail auditif.
Vos muscles aussi sont en éveil, ils se crispent ; vous sentez une énergie revigorante envahir vos membres – pour information, tous les membres ne sont pas concernés car tous ne sont pas utiles au moment de déguerpir ; si une araignée, ressemblant à un crabe orange-délavé de deux centimètres, se pose sur vos délicates mimines, vous utiliserez plus souvent vos jambes dans votre fuite – et évitez de les prendre à votre cou : en pratique ça ne fonctionne pas – qu’un membre externe pour taper cette pauvre créature dont le seul crime aura été de croiser la route d’un géant d’un mètre et des poussières, froussard et terrorisé par un être négligeable.
Vos yeux, et c’est peut-être le plus incroyable au XXIe siècle, s’ouvrent comme une pâquerette à l’approche du soleil pour se gorger de lumière et de toutes informations pertinentes à votre survie. On y voit clair, chaque détail compte ; chaque mouvement, du pet d’une mouche au vol majestueux d’une Garça-Branca, est perçu puis analyser par ce truc gluant, source des réflexions les plus illuminées – comme ce pseudo cours de survie, requalifié de masturbation-intellectuelle provoqué par un confinement à coup sûr entièrement respecté. Cette pâte à modeler à la plasticité intéressante traite et diffuse l’information au reste du corps : pouce en haut, on continue ; pouce en bas, on décampe ; n’oubliez pas de laisser un commentaire, dans la zone des commentaires bien sûr. C’est quand même plus utile que de se bouffer la lumière bleue d’un écran collant, où Youtube, Netflix, et autres sauveurs de l’humanité, vous communique généreusement, et avec un amour inconditionnel, tout le savoir du monde.
Un autre organe se charge de transmettre à votre bocal cérébral des big données qui peuvent vous indiquer le chemin le plus sûr, ou pas, à emprunter : ce truc, là, au milieu du visage ; ce truc, là, qui a tendance à se développer, à la puberté, avant les autres facettes d’un visage en pleine mutation, sordide parfois, définitive souvent ; et quand ça se passe mal, on le remarque. Sans plus de suspens, je parle du nez. Je n’ai aucune idée de sa structure, de ses composantes, de ses propriétés physiques ; je n’ai même aucune idée du nom scientifique des poils, indispensables toujours, indésirables, toujours également, notamment quand ils dépassent fièrement de vos larges narines ; c’est dire l’étendue de ma méconnaissance sur cette question ; zut. Cet organe est fantastique : les odeurs prennent un sens nouveau, elles sont décuplées – bon c’est peut-être le cerveau qui agit de la sorte, toujours le même – elles sont si fortes que la saveur des fleurs n’a jamais été si plaisante, celle des excréments humains infâme.
En résumé, sortir d’un canapé gargantuesque est fournisseur de nouvelles sensations, d’expériences, d’envies, d’idées et d’autres trucs, j’en suis certain, qui donneront un nouveau sens à la vie d’êtres en déshérence, en quête d’attention, d’histoires à raconter, de reconnaissance – même inavouée – et d’une émancipation toute relative.
En bref, ce matin le ciel était radieux : les oiseaux chantaient, quelque part j’imagine, mais pas au vingt-quatrième étage de mon immeuble, le Soleil chauffait mon cœur ; mes chaussures, et avec elles, une délicieuse odeur de transpiration héritée de ma séance de course à pieds de la veille, m’attendaient de pieds fermes – lol – et s’impatientaient de découvrir un lieu reculé où, pour être honnête, il n’y avait rien, hormis quelques piafs et leurs cris indéchiffrables, des sans-abri et leur hygiène de vie que je ne partage pas, un gros rat, des papillons et un pseudo-aventurier – moi – reconverti en promeneur du dimanche alourdi par deux litres d’eau – je n’en ai bu que trente centilitres, un vrai gangster – que la prudence, daronne de vertu à c’qu’on dit, me conseilla d’emporter.
Ce matin, mes fesses et moi, nous dîmes à notre canapé #NãoéNão! Point.
Canapé solitaire :
Chapitre 2 :
Les évènements sont inspirés d’une histoire vraie.
Je quitte cette péninsule sauvage. Mes sens sont à nouveau au repos, tranquilles, rassurés. Mon long colon n’a pas fuité, bonne nouvelle. Cela prouve que mon escapade solitaire n’a pas suscité chez mes entrailles d’émotions trop extrêmes, bonne chose. Je me dirige vers ma seconde destination : une plaine, cerclée d’arbres, de gazon et de tentes ambulantes où l’on peut habituellement acheter des noix de coco vertes, au milieu de laquelle trône une imposante scène de béton et d’acier, davantage taguée encore que l’indémodable Swag Man. Cette prairie accueille probablement des évènements musicaux importants, où la jeunesse délurée de notre temps se rencontre dans l’espoir, pour un instant seulement, de quitter une réalité souvent lourde à porter, de déposer leur fardeau dans une fosse commune, gardienne éphémère des névroses de la vie courante. Joyeux tout ça.
Parlons-en, tiens ! de joie : je visitais ce lieu blanc de monde principalement depuis ses bordures bordées d’eau, d’herbes rase et de gravier. La joie, je l’ai rencontrée, je l’ai vue, je l’ai entendue, je l’ai imaginée ; mais je l’ai laissée pour les joyeux. Deux minutes après avoir foulé pour la première fois cette terre jonchée de noix de palmiers, je vis, à moitié camouflé par des arbres protecteurs et attentionnés, deux hommes. L’un d’entre eux s’appuyait sur une dalle de béton suffisamment haute pour lui permettre d’y reposer son train arrière tout en gardant les jambes tendues. De la tension, j’imagine qu’il n’y en avait pas uniquement dans ses jambes immobiles : je devinais aisément à quel point son pénis tendait vers le nord quand j’aperçus ce pôle magnétique faire des va-et-vient rapides et vifs le long d’une verge prête à expulser le fruit de quelques heures de repos. Je ne changeais pas ma vitesse de marche ; je les observais, amusé et continuais mon chemin sans y apporter de commentaire complémentaire. Un peu plus loin, je croisais deux hommes, et leurs vélos : ils me saluèrent, je leur rendis leur salut, et continuais ma route. Un détail gênant : je commençais à comprendre l’utilité annexe de ce lieu en période d’accalmie musicale et essayais tant bien que mal de retenir un bermuda un tantinet trop lâche au niveau de mes hanches. Je ne souhaitais pas donner la moindre indication d’un hypothétique consentement à ce type d’activité. Je dépassais ces deux cyclistes et tombai, quelques mètres plus en avant, sur un homme, avec sa voiture. Il me regarda, d’un air crispé et, je l’imagine, désireux. Je lui renvoyais un regard grave, fermé, de mise en garde : pas intéressé mon vieux. J’activais le rythme pour sortir avant l’heure de fin prévue pour cette excursion. Quelques mètres plus loin – décidément, j’en fais de la distance – j’entendis une voiture démarrer, suivie d’un signal sonore ne répondant pas aux normes fixées pour les klaxons. Merde. La voiture de ce vieux lubrique pervers s’avançait vers ma position. Il la gara à une distance raisonnable sur ma droite, sous un arbre faisant don, non pas de ses charmes, mais d’une ombre rafraîchissante. A nouveau son regard, à nouveau le mien. Hop, je fuis. Il me suit, je traverse la route en courant. Mon instinct de survie, réaction justifiée ou non, m’a conseillé de garder ma santé buccale et annale au sec. J’obéis.
En résumé, je pense être tombé sur un des lieux de rendez-vous de la prostitution masculine de Porto Alegre. Je parle de prostitution – sans réellement avoir de preuve il est vrai – mais étrangement, ces vieux libidineux s’attendent à voir débarquer de jeunes étalons, dans le besoin financier, j’imagine, et leur ardent désir de pomper les eaux usées d’individus aux nobles aspirations. Peut-être est-ce uniquement un des lieux de rendez-vous publics d’homosexuels ; peut-être est-ce un salon privé dédié aux dernières innovations de procédé en matière de recyclage des solutions aqueuses stagnantes. Peut-être n’était-ce qu’une rencontre entre deux amants et que mon imagination stressée me joue des tours ; qui sait. Je ne suis pas aller poser la question. Une prochaine fois peut-être.
Quoiqu’il en soit, je suppose que mon canapé ne m’aurait jamais servi ces évènements, si crus, si authentiques, générateurs de questionnement. W9 aurait peut-être diffusé un reportage sur le sujet.
Gaggou
22e jour de confinement : 6 avril 2020, et nous rentrons dans la 4e semaine de confinement. Je ne sais que vous dire… Après un petit week-end repos, sans études, j’ai repris les révisions avec le sourire ! Et oui, ça vous étonne :/ Sérieusement, j’ai compris que ce week-end, je me suis vraiment ennuyée, du fait de ne pas bosser et je prends conscience que l’unique chose qui m’occupe ces temps-ci, ce n’est rien de plus que le travail ! En même temps, j’aime tellement étudier la physique, que finalement c’est… une… passion, simplement !!!
23e jour de confinement : Nous sommes le 7 avril 2020 ! On est mardi et voilà c’est tout ! Aujourd’hui, j’ai décidé de mettre à une nouvelle passion : le tricot ! Ma mère en fait, et même très bien, elle m’a fait une pochette pour mon téléphone et pour mon ordinateur il y a 2 jours ! Et je me dis que le confinement nous donne le temps de découvrir de nouvelles choses et de nouvelles activités comme le tricot par exemple 😉
24e jour de confinement : Nous sommes le 8 avril 2020, c’est un jour de nombreuses remises en questions, certaines sur mon avenir : qu’est ce que je veux vraiment faire dans la vie, comme travail ? Est-ce que ma vie me convient ? En effet, je comprends pourquoi mon quotidien si soutenu me manque, je n’avais pas le temps de m’en préoccuper et je laissais la vie se dérouler…. Ce n’est pas une bonne chose ! C’est un temps pour comprendre ce qu’on désire vraiment, et je crois que beaucoup d’entre nous en avaient besoin 😉
25e jour de confinement : Nous sommes le 9 avril 2020 et ce soir j’ai regardé mon film préféré, Edward aux mains d’argent. Si vous ne connaissez pas, je vous conseille de vous en délecter le plus vite possible. C’est un des plus beaux films de Tim Burton, et cela raconte l’histoire d’un inventeur assez vieux qui crée un homme, il lui donne un corps, un coeur, un cerveau, il lui apprend à parler, à marcher, à aimer, etc. Mais celui-ci meurt avant de terminer son oeuvre : Edward a des mains, mais en ciseaux. Vivant dans un château depuis des années, il se retrouve dans la vie auprès de gens « normaux » comme vous et moi et apprend à vivre. Gentil, intelligent et généreux, les gens l’apprécient mais cela ne dure pas… et si vous vous allez voir la suite, go watch it !
26e jour de confinement : Nous sommes le 10 avril 2020. Je reprends mon travail de tuteur à Parkours, à distance bien évidemment ! Parkours c’est une initiative de tutorat, qu’on peut aussi définir comme une startup, qui propose des cours du soir sous la direction d’étudiants dans des établissements privés. À cause du confinement, étant donné que les établissements sont fermés, cette petite entreprise a mis en place des études à distance par whatsapp avec des petits groupes d’élèves (2 à 3 élèves). C’est un job étudiant très intéressant et valorisant, avec très peu d’heures et beaucoup d’argent à la clé 😉 Il faut bien en parler, c’est un sujet important ! En réalité, financièrement cela vaut le coup !